Arta

Nascida da história 

Vida em sua essência

Mãe que a tudo cria

Eterna sua clemência

Das almas, a memória

Dos moribundos, a esperança

Por vezes a escória

E feitora de crença

Esforço incompreendido 

Do homem é espírito 

É na morte  merecido

Dos mudos, é grito

Dos loucos, sentido

E de todos, é rito

Triste razão dos desamparados

Não sei por que ando

Não sei por que tento

Se em todo que é canto

Em mim há sofrimento

Não sei por que penso

Não sei por que faço 

Se todo mal que causo

Perdura em músculo tenso

Jogo com vida e decepciono

Machuco a mim mesmo

Locus horrendus me aprisiono

Toda alegria deixo a esmo

E a euforia agora questiono

Triste razão dos desamparados

Escultura Ancião Africano - Guiné Equatorial

Escultura Ganesha