Às Brumas de Mariana

'Stamos em pleno mar... Doudo no espaço

Brinca o Sol - pardo planeta

A escuridão após ele corre... cansa

Como a multidão faminta na Terra

'Stamos em pleno mar... Insano tormento

É o cantar dos loucos sob a lama

Viciados em vida, não em gana

Cujo lamento jamais será ouvido

'Stamos em pleno mar... Gritos e choros

Correm a serra, montanha a montanha

Espelhando o passado que há pouco ocorreu

E se espalham por todo o Brasil

'Stamos em pleno mar... Sufocadas almas

Urram em desespero pelas vidas

Que afogam com pulmões pesados

Sem poder correr, se mover

'Stamos em pleno mar... Muitos voam

Sobrevoam a área, tentam entender

Sem sequer poder imaginar a dor

Dos filhos das Gerais

'Stamos em pleno mar... O infinito

Se espalha para cima e lados

Enquanto o estrondo corroí num segundo

O que anos não poderão recuperar

De onde vem? Para onde vai?

Em ondas de ganância e esquecimento

Navega o homem minésio

Etéreo fingidor

Siriema! Siriema! Ave das Minas,

Tu que dormes hoje na tragédia

Sacode as penas, vaga esperança,

Siriema! Siriema! Dá-me estas asas.

Abre voo! Saia dessa terra, oh esperança!

Sobe mais... inda mais... corre à ameaça

Vê aquilo que se trouxe até ti

Mas que vês ali... Que quadro de amarguras!

É canto funeral! Que tétricas figuras!

Que cena infame e vil! Meu Deus! Meu Deus! Que horror!

A orquestra estridente não se faz ouvir

Mas aos que param um instante

O chicote ainda se pode sentir.

Aos escravos da própria dor, alívio

Aos capitães de tal terror, justiça.

Que a voz de Castro Alves some às centenas

Que há anos urram soterradas

E que novamente se fazem ouvir.

XIX

Tenho pena dessas pobres almas incapazes de reconhecer o amor quando veem.
Incapazes de amar. Almas tão sujas que sequer o próprio ser consegue trespassar.
Corações tão afogados em uma profusão de mágoa e amargura.
Olhos que refletem o nada, o vazio. Que não possuem brilho ou vida qualquer.
As janelas da alma que na infância resplandecia, hoje jazem trancadas, bloqueadas por concreto e aço.
O ser torna-se uma prisão para sua própria vida.
A existência perde o sentido.
E assim vaga pelo mundo um corpo opaco, uma rocha ambulante e crescente que engole pouco a pouco a luz restante.
Fácil se torna fazer qualquer coisa. Sem uma alma à mostra, o Inferno toma o leme.

As Lágrimas

As lágrimas antes fossem líquidas, ou mesmo sólidas.

Antes escorressem pelo rosto ou caíssem como rocha.

Antes fossem lágrimas ou pedras quaisquer.

Mas as lágrimas que tenho não possuem forma.

Não jorram de mim nem despencam em cachos.

Minhas lágrimas não saem do meu ser.

Elas desobedecem à física e sobem, adentram.

Deslizam pouco a pouco para dentro de meus olhos

E, ao invés de se despedirem,

Essas lágrimas se misturam ao meu olhar

Elas lavam minha alma para dentro de mim.

Correm pela córnea e marcam minha íris

Minhas lágrimas antes fossem lágrimas

Antes tirassem de mim a tristeza

Mas minhas lágrimas apenas se eternizam

Minhas lágrimas não se vão

Minhas lágrimas se tornam parte de mim

Minhas lágrimas são pequenas almas que guardam a minha própria em segredo.