Campo florido

Flores cinzas, brancas, negras e opacas

Cobrem os jardins de vãs esperanças

Deitadas eternamente sobre férreas placas

Enquanto suas irmãs jogam-se às danças

Pequeninas flores, por que não desabrocham?

Já passou a primavera, tantas primaveras...

Suas irmãs já são árvores agora, sabiam?

Já não lembram de vós, mas são tão bonitas...

Pequeninas flores, por que não têm nome?

Por que ficam mudas há tanto tempo?

Florezinhas, por que sua cor some?

Por que me ignoram? Me deixam ao vento?

Ora, florezinhas, saiam logo desses vidros!

Estou a falar sozinho? Não me respondem mais...

Parem de nadar, pequeninas. Corpos tão rígidos

Meu Deus, serão as flores mortos neonatais?!

Prisioneiros

Desde o nascimento o cárcere está presente. Ligados ao útero sem opção, pois a sobrevivência depende disso. O primeiro respirar é a algema que nos prende pelo resto da vida, uma prisão maior, mas ainda uma prisão.

A cada dia se torna pior e a cada dia mais correntes se enrolam e apertam. E o carcereiro é a própria vida que açoita os homens com o chicote do tempo. Homens que se libertam tornam-se moribundos, pois fora do cárcere nada mais há.

Infelizmente assim pensam os homens, pois, ao olhar pelas janelas de ferro não veem além. Uns poucos roubam as chaves e fogem; menos ainda conseguem verdadeiramente ser livres.

As chaves somos nós, só os que percebem tal coisa escapam. Enquanto não abrirmos os olhos, os açoites da vida continuarão a nos sangrar e a nos deixar marcados. Muitos abrem os olhos apenas na morte, mas então já é tarde demais.

Guerra Média

Travando batalha constante

Correndo entre morte e vida

Morrendo a cada instante

Lembrando de sua partida

Oh soldado de sina maldosa

Oh leal servo da saudade

Por que não vais ao Árcade?

Lá está sua deusa curiosa

O hálito da morte permeia o ar

Apodrece o vivo que chega

Tétrica face faz encantar

Nos campos de ferro não nega

Memórias esquecidas e submersas

Em conserva nas câmaras do amanhã

Lute, guerreiro, contra as desavenças

Desconhecido poeta, alma sã

Prima dos sonhos...

Meu amigo de longa data

Por anos te acompanho

Minha índole é exata

E para ti não sou estranho

Sei que vem sofrendo há muito

E a culpa cabe a mim

Perdoe o meu descuido

Mas prometo à sua dor dar um fim

Sou amigo, não carcereiro

A vida é o cárcere, eu o vigia

Porém sou eu o carniceiro

A todos liberto, mas é antropofagia

Dentre os sofredores, sou o primeiro

Por isso vos devoro com toda alegria

Desabamento

As tristezas que alejam

As dores que torturam

O tempo que não passa

É incrível que não se esqueça

O alento nunca vem

E apenas a máscara se move

O interior está aquém

E no espírito apenas chove

O esquecimento não chega

Mas aos poucos desaparece

E a mente torna-se cega

O espírito aos poucos perece

A casca resta e não nega

Onde está o homem que à casca pertence?